Hvad sker der?

Hvorfor er her så stille? Hvad sker der lige? Sker der noget? Ja. Alt for meget:

Det er noget med et arbejdsprojekt, der endelig, endelig får sin ende i denne uge. Har betydet lange aftener foran computeren, nervøse trækninger og et alvorligt overforbrug af kaffe. Men nu er det snart slut, så jeg kan langt om længe få mig selv igen. Og en forhåbentlig tilfreds chef oveni.

Det har også været noget med et karneval. Mit års højdepunkt, der fandt sted i lørdags, hvis det skulle have gået nogens næse forbi. Sidste år drak jeg mig sanseløst beruset. Sådan helt uforsvarligt beruset. Det gør altså noget ved en at begynde med shots til morgenmaden. Men denne gang er jeg meget stolt af mig selv over at have været voksen nok til ikke at være gået kold. Husker faktisk hele dagen: Høj musik og udklædning med Søster fra morgenstunden. Den forventningsfulde stemningen, der bobler og ulmer i hele byen, når folk er på vej rundt til morgenmad. Det er det bedste, synes jeg. Vinduerne, der alle står på vid gab mens en tung bas banker dem, der af uforklarlige årsager endnu måtte sove, op. Glade mennesker der alle hilser og komplimenterer hinandens udklædning, som man har brugt timevis af planlægning på. Morgenmaden, hvor vi skåler og skriger og synger. Optoget, hvis karakteristiske stank slår hårdt imod en, når man rammer Vestbyen. Karneval lugter altid af våd asfalt, pis og sprut. Når man finder vognen, der spiller de bedste sange, danser man noget nær lykkelig gennem byen. Og varmen. Åh. Varmen i optoget er ulidelig, man står som sild i en tønde. Huset, vi blev inviteret til fest i med hjemmebygget waterslide i baghaven. Vi smed sæbe på presenningen og sprøjtede med vandslangen på hinanden. Nogen havde lagt en lort på stuegulvet. De brandvarme pizzaer jeg bagefter bestilte, var de bedste, jeg nogensinde havde smagt. Vi sad udenfor og spiste dem, jeg grinede og hostede og fik en skorpe galt i halsen. Røgbomber, glasskår, barnevogne, tyl, en smadret ankel. Perfekt dag.

Så har det været noget med en jobansøgning. En jobsamtale. Og et nyt job. Der er mit. Jeg starter allerede midt i juni. Det hele gik pludselig meget stærkt, og jeg nåede slet ikke at tænke mig om, før jeg stod med referencer og telefonopkald og banken på dørene. Den nye chef ringede til mig og fortalte mig, at jobbet var mit, mens jeg stod ved køledisken i Føtex. Han sagde, han allerede havde meldt mig ind i en arbejdsgruppe. Så nu skal jeg planlægge seminar for en hel afdeling jeg ikke kender. Shit.

Og så er det selvfølgelig også noget med en mand. Som gør mig så glad i disse dage, så jeg konstant render rundt med et fjollet smil, mens jeg kun kan tænke på ham og hans hænder. Ville så gerne have skrevet om ham noget før, men jeg har simpelthen ikke kunne finde på et navn til ham. Han er ikke noget. Han er bare ham. Der ligger allerede flere halvfærdige indlæg, men jeg er tilsyneladende ikke i stand til at kunne beskrive ham og hele det ætsende begær, der gennemsyrer min krop for tiden, på ordentlig vis. Han har været helt klar i mælet fra start af. Så det må ikke gå galt det her. Det går galt. Det er helt forrygende.

Scoretip

“Åhr. Sig det nu, Frøken Kløe! Fortæl mig det,” bad Vikaren i fredags. Jeg prøvede en ny taktik af, der lod til at fungere over al forventning: Afvisning. “Sig nu hvordan din type ser ud,” blev han ved. Så cheesy, tænkte jeg. Men fint nok. Nu spurgte han jo selv. “Lyshåret,” svarede jeg. Kiggede demonstrativt på Vikarens mørke lokker. Han vred sig. “Så sig din,” nikkede jeg, og Vikaren gav sig straks til at prise mig fra top til tå og forsikre mig om, at det skam var det eneste, han drømte om. Helt ærligt. Det var simpelthen for nemt. Som aftenen skred frem, blev han tydeligvis mere og mere frustreret over mit på samme tid indbydende smil og afvisende attitude. Morede mig stille over at se ham spærre øjnene op, når jeg snoede mig væk fra hans favntag, når jeg bad ham gå sin vej, og når jeg sagde nej, når jeg vidste, han håbede på ja. Det er det ældste trick i bogen. Og Vikaren hoppede i med begge ben.

Havde egentlig ikke planlagt at afvise ham på den måde. Da jeg først ankom til vores sædvanlige snuskede værtshus, var jeg uoplagt og presset. Der var snart deadline på mit projekt, men havde ladet mig overtale til en enkelt øl. Derefter ville jeg tage hjem og hengive mig fuldstændig til kedeligt arbejde på en fredag aften. Den vakse læser vil dog vide, at det der med kun at snuppe en hurtig øl aldrig helt lykkes for mig. Og pludselig var klokken blevet så mange, så jeg gav pokker i arbejde og bestilte endnu en omgang. Da mit gode humør så småt vendte tilbage, opdagede jeg, hvilken effekt den indelukkede, afvisende opførsel havde på Vikaren. Og så kan man jo ikke stoppe. Vel. Så det stod på resten af aftenen. Lige på nær et kort øjeblik. Det fineste længe:

Jeg stod i baren, han kom bagfra. Armene om mit liv. Han vendte mig om, trak mig ind til sig. “Giv slip,” sagde jeg, da hans knæ kilede sig ind mellem mine. Vikaren var stærk og holdt mig godt fast. Ikke fast nok til at jeg ikke havde mulighed for at trække mig væk, hvis jeg virkelig ville. Men der var en insisteren, en bestemthed over hans tag, og jeg lod mig på mest vidunderlig, modvillig vis hive over i en mørk krog. Vikaren satte sig. Trak mig med, så jeg sad overskrævs på ham. Han knugede mig så hårdt nu, og jeg aede ham forbavset over panden. Han gemte ansigtet mellem mine bryster, sukkede, lagde kinden mod mit hjerte. Hænderne farede rasende over min ryg, mine balder, mine lår. Hele tiden det her hårde, fortvivlede tag om mig. Vikaren lukkede øjnene og vendte ansigtet op mod mig. Sådan et blottet vikaransigt så tæt mod mit eget er svært at modstå. Jeg slikkede hans læbe og kyssede ham let. Der var slet, slet ingen tvivl om, at det var mig, der bestemte denne gang. Han tilbød sig stille. Jeg kunne tage, hvad jeg ville. Jukeboksen spillede et John Denver-medley. Og mens Fly Away skrattede i baggrunden, tænkte jeg, at det her slet ikke lignede min selvsikre, dominerende Vikar. Hans ansigt var skiftevis mod mit bryst, vendt op mod mig, mod brystet, vendt op. Øjnene stadig lukkede. Jeg tænkte, at jeg trøstede ham, og jeg kyssede ham i tindingen og holdte om ham. Vikarens krop var stærk og varm mod min. Jeg trykkede mig mod hans underliv, hans hænder fandt lynhurtigt mine balder og hjalp til. Vores læber let adskilte mod hinanden.

“Det ser fandeme lækkert ud!” grinede en hæs stemme et stykke væk. “Har du set de to?” spurgte den hæse sin midaldrende kammerat og jog en albue i siden af ham. Vikaren og jeg farede fra hinanden, som havde vi brændt os. “Nej, bliv endelig ved,” grinede de sjofelt og vinkede til os. De forstod slet ikke, hvilken magi de lige havde ødelagt. Vi kiggede på hinanden. Så trådte jeg væk fra Vikaren og satte mig tilbage til vores bord.

Gammel kærlighed

Tinder og Happn fortsætter med at være gabende kedelige. Det er ved at gøre mig fuldstændig vanvittig. Men så skete der noget i fredags, der fik mig til at tabe pusten.

Da jeg gik på gymnasiet, crushede jeg alvorligt på tre drenge. Jeg splittede ligeligt min kærlighed mellem dem. Enhver kvinde ved, hvordan kun et ungpigehjerte kan flyde over af forelskelse. Der var rigeligt til dem alle tre.

Den ene var rødhåret. Ikke fesen rød. Men den smukkeste, dybeste kobberrød. Kan endnu huske den første gang, jeg så ham. Jeg var atten år og arbejdede i en biograf. Langede slik og popcorn over disken. Pludselig stod han foran mig. Jeg har den dag i dag aldrig vekslet andre ord med ham, end dem, da han købte en sodavand. Fandt ud af, at han gik på mit gymnasie. Hans skønhed bjergtog mig i en sådan grad, at han fra da af gav anledning til svedige håndflader og heftig hjertebanken, når jeg passerede ham på gangene. Man kunne genkende ham og hans røde manke på lang afstand. Jeg kan huske, hvordan han kom gående mod mig i en sort bluse, midt i det mylder et gymnasie i spisefrikvarteret altid er fyldt af. Fuldstændig som en lille sol overstrålede han alle omkring sig. Vi havde øjenkontakt fra enden af gangen og til vi var gået forbi hinanden. Han er flyttet langt væk nu. Jeg har aldrig set ham siden 3. g.

Den anden mødte jeg senere på et valgfagshold. Han havde langt, lyst hår, hvalpefedtet sad stadig på kinderne. Vi klikkede med det samme. Han var sjov og populær. Vi lavede gruppearbejde og røg smøger bag skuret. Jeg tænkte først, at han ikke var noget for mig. Men hans drengede charme, kvikke bemærkninger og tillidsfulde øjne fik langsomt og sikkert tag i mig, og snart hviskede jeg hans navn til puden og skyggerne om aftenen på mit barndomsværelse. Jeg begyndte forsigtigt at opsøge ham andre steder end til undervisning, fornemmede en vis gensidig nysgerrighed, men turde alligevel aldrig handle på den. Også han flyttede så snart den sidste eksamen var overstået. Han sagde farvel til mig i skolegården.

Den sidste gik i min klasse. Jeg sad bag ham og stirrede hver dag på hans nakke, der var den mest erotiske, jeg nogensinde havde set. Han duftede af krydret pebermynte. Det slog mig omkuld, når jeg kom tæt nok på til diskret at kunne snuse dybt ind. Snorlige tænder, knivskarp tøjstil, perlende latter. Dengang var der ikke noget jeg hellere ville, end lægge mine hænder mod hans bryst. Også han og jeg kom godt ud af det med hinanden. Først mange år efter forstod jeg hans kejtede flirten, og jeg begræd bittert mit naive pigesind, der ikke havde kunnet forstå en hentydning og tog alting for bogstaveligt. Gymnasietiden sluttede, alle blev spredt. Men både han og jeg er begge lidt af en hjemmefødning, der nødig bevæger os alt for langt væk fra det vante. Vi bor i dag i samme by. Dog støder jeg kun tilfældigt på ham med års mellemrum. Hans duft kan stadig gøre mig rundtosset.

Mon de vidste hvilke bølger, de satte i røre i mit i forvejen kaotiske indre? Mon de ved, at de for evigt er blevet min målestok, når jeg vurderer, om jeg finder en mand tiltrækkende eller ej?

Nå. Tilbage til historien: Da skete det i onsdags, at jeg endnu en gang gik på Tinder for at tjekke, om det endelig var nu, alle de lækre mænd havde bestemt sig for at vende tilbage. Og der var han. Den anden. Mit lyshårede gymnasiecrush. Det lange hår var klippet af og hvalpefedtet forsvundet. Men det var umiskendeligt ham. Jeg mener det, mit hjerte sprang et slag over. Likede ham. Ventede. Fredag formiddag sad jeg og hang over kaffen og kunne ikke helt komme i gear. Tillykke! Du har en ny match, blinkede det frem på min telefon. “Åh Gud, lad det være ham, lad det være ham, lad det være ham,” messede jeg lavmælt, mens jeg åbnede appen.

Det var ham.

Noget om sol og øl

Ej. Okay. Det her sommeragtige vejr. Ik’? Det gør mig doven og døsig på mit solskinspot i baggården. Harmonerer ikke særlig godt med et større projekt på mit arbejde, der trækker tænder ud. Smatter jeg ikke ud i havestolene, sidder jeg bag computerskærmen. Når jeg endelig smatter, har jeg dårlig samvittighed over ikke at gå amok med arbejde. Og kan selvfølgelig kun tænke på at skaffe mig en lækker tan, når jeg sidder indenfor og sukkende kigger ud på det gode vejr. Tough life.

Nå. Men solen lokker åbenbart alle byens mænd ud af deres små mandehuler. Se, det er noget, jeg kan lide! Så sidder de der og griller i parken i deres bare, glinsende overkroppe. Søster var hjemme i Kristi Himmelfartsferien. Vi promenerede med latte to go og solbriller på næsen, mens vi gloede på mænd bag de mørke brilleglas. “Hej hej,” hilste Fitteren smilende, da han gik forbi os i en meget, meget stram t-shirt, så hans gigantiske overarme kom til sin ret. “Hold da kæft,” hviskede Søster og betragtede de svulmende biceps, “var det ham med den lille diller?” Ja. Det var det jo. Fitteren tager jeg mig ikke rigtig af længere. Eftersom vi deler fitnesscenter og bor i samme bydel, ser jeg ham forholdsvis tit. Søster og jeg satte os i græsset. Vi grinede og sladrede og sluprede kafferesterne i os. “Åh nej,” mimede jeg, da Påskemanden pludselig kom slentrende mod os. “Og det er så ham den anden, du fortalte om?” spurgte Søster. “Man kan da snart ikke gå to skridt i fred uden at støde ind i en, du har været sammen med,” grinede hun. Påskemanden hilste pænt, da han fik øje på mig, men skyndte sig videre igen. Spurven har fortalt mig, at han er temmelig flov over al sin plapren om coke sidst jeg mødte ham i byen.

Om aftenen tog vi til koncert. Her mødtes vi med Søsters kæreste og hans venner. “Ham derovre,” pegede Søster, “det var ham, der hjalp mig hjem fra Roskilde Festival engang.” Jeg kiggede op og opdagede nu et pragteksemplar af en viking stå få meter fra mig. Oho! Lige nøjagtig min type, lige nøjagtig sådan en jeg burde finde mig. Havde aldrig set ham før, og nu stod han bare der i sine sorte jeans og så helt fantastisk ud. Tatoveringerne snoede sig op af hans arme, skægget var kraftigt og flot, hans øjne var blide og lattermilde. Lige så hurtigt han var dukket op, forsvandt han igen. Spurgte henført Søsters kæreste, hvem Vikingen var. Åbenbart en perifer kammerat, som han nogle gange sås med. Jeg plagede, indtil han lovede at sætte et tilfældigt møde op mellem mig og Vikingen.

I højt humør væltede Søster og jeg ind på en bar. På et mindre plateau i den modsatte ende af lokalet stod Guitaristen. Ahrmen. Nu må det stoppe, tænkte jeg. Der var Wonderwall, der var to Heineken for otteoghalvfems, og der var skrå øjekast. “Han er godt nok flot,” Søster kiggede ublu på Guitaristen, der så en kende utilpas ud over hans nytilkomne publikum. “Det var jo det, jeg sagde,” nikkede jeg og marcherede forbi ham. Er træt af mænd, der aldrig skriver tilbage. Efter en veloverstået Over My Shoulder bestemte Guitaristen sig for at holde pause. Gik direkte over mod mig. Fik travlt med at se ud som om, jeg havde gang i alt muligt andet end at smugkigge på ham. Han spurgte, hvordan det gik. Jeg svarede, det gik godt. Jeg spurgte, om det ikke var meningen, at han skulle flytte. Han sagde, det først ville blive senere. Jeg introducerede ham for Søster. Han bemærkede, at vi ikke ligner hinanden. Jeg nikkede og smilede. Det var sødt af Guitaristen at komme over og snakke. Det havde jeg ikke regnet med, eftersom jeg aldrig har hørt fra ham siden vores date i efteråret. Men kunne igen lynhurtigt mærke, at jeg ikke havde nogen som helst fornemmelse for, hvor jeg havde ham. Igen denne utilnærmelige attitude, der ikke er til at bryde igennem.

Jeg har hørt, at det gode vejr skulle stoppe i weekenden. Det er selvfølgelig ærgerligt. Men det gør mig ikke noget igen at kunne gå lidt frit uden hele tiden at støde ind i mænd, jeg tidligere har datet.

Date med Englænderen

“Hvorfor prøver du ikke det der Badoo?” spurgte min veninde. Nå ja. Det havde jeg godt hørt om før. Hentede rask appen. Jeg vil ikke sige, jeg helt nåede at fatte konceptet. Måske det er en blanding af Tinder og Happn, måske det er et spil. Ved det ikke. Men jeg fik tre præmier, så noget må jeg da have vundet. Syntes ikke, det var en specielt brugervenlig app. Desuden skulle jeg tilsyneladende pludselig til at betale penge for at kunne se, hvem der likede mig. Not gonna happen. Bruger ikke flere penge på datingtjenester lige med det første.

Nå. Men skal man hurtigt have det lidt godt med sig selv, bør man finde Badoo frem. Jeg fik i hvert fald optur over mig selv igen og følte mig ikke længere så desperat. Matchede med en sød type. Mest af alt fordi han havde øjne som L.O.C.. Det viste sig, at han var englænder. Skulle bo et halvt år i min by i forbindelse med sit arbejde. Han var super gentlemanagtig, forsøgte at skrive på dansk så godt som muligt. Det var sødt gjort, syntes jeg. Der var masser af XOXOs og Englænderen inviterede mig efter kort tids skriverier ud. Havde alligevel ingen planer, så jeg takkede ja til en øl. “Vi mødes på den irske pub på den travle gade,” skrev han. Det er ligesom et vidt begreb taget i betragtning af, at der her i byen er mere end en mindre håndfuld irske pubber. Jeg kender selv til fire styks, men efter lidt oversættelse fik Englænderen forklaret mig, hvor han mente. Da jeg gik mod vores mødested dalede mit mod betragteligt. Jeg er ikke dårlig til engelsk, jeg snakker det bare ikke. Et er at se en engelsk film uden undertekster og passivt lyttende forstå handlingen, noget andet er pludselig aktivt at skulle udtrykke sig på et fremmed sprog.

Han sad pænt og ventede på mig med en halvt drukket øl foran sig. Havde problemer med at udtale mit danske navn. Det lød sjovt. Jeg ved som regel i løbet af de første par minutter, om jeg er tiltrukket af min date eller ej. Her var jeg lidt i tvivl. Han var meget mindre, end jeg havde regnet med. Alt ved ham var småt, dog på sådan en underlig måde hvor han alligevel ikke virkede mindre end mig. Men jeg syntes, det var vanvittigt eksotisk at være ude med en ægte englænder. “Jeg kan se på dig, at der er en masse du gerne ville sige,” sagde han. Jeg forklarede ham, at jeg forstod mere end jeg talte, og Englænderen viste sig igen fra sin gentlemanside og overtog samtalen, så jeg kun behøvede at indskyde småbemærkninger hist og her. Vi kom også langt med Google Translate, når jeg ikke kunne finde ord.

Englænderen drak hurtigt og meget. Vi bestilte store øl hver gang, jeg stod ikke tilbage for ham. Han ræbede knap så diskret efter sin tredje omgang som det mest naturlige i verdenen. Det er sikkert bare en kulturel forskel, sagde jeg til mig selv men syntes inderst inde ikke, at man bør bøvse på en date. “Er det her okay?” spurgte han og lagde en hånd på mit knæ. Ja. Altså jeg er ligeglad. Det opmuntrede ham og han tog mig lidt efter forsigtigt i hånden, nussede mig. “Jeg vil ikke gøre dig bange,” sagde han og fortalte dernæst, at han var forundret over, at jeg havde afvist at tage veninder med på daten. Om de skulle fungere som en art anstandsdamer eller bodyguards, fik jeg aldrig helt fat i, men måske det var det samme for Englænderen.

Samtalen gled lettere nu. Det skyldtes formentlig øllene. Jeg fik langsomt frisket mit engelske op og kastede mig nu ud i længere – omend knap så nuanceret – beskrivelser og fortællinger. Vi grinede meget. På et tidspunkt nævnte Englænderen, at der snart var en bank holiday. Det må have været Kr. Himmelfartsferien, han mente. Jeg hørte bare ordet bank og tænkte automatisk på næste dags længe ventede plus på kontoen, når lønnen rullede ind. “Yes, tomorrow,” smilede jeg. Det gjorde Englænderen lidt forvirret, for han var sikker på, at det først var i næste uge. “Æh. No, no,” sagde jeg og forsøgte at forklare, at alt det der med banken, det var altså i morgen. Til sidst måtte vi lade emnet ligge.

På en date med en englænder hører sig – udover åbenbart øl i litervis – snak om fodbold. Han var ret glad for Liverpool, og det forholdte sig sådan, at netop disse skulle spille samme aften. At vi sad på en irsk pub var nok heller ikke helt tilfældigt, for de viste kampen på skærme rundt omkring i lokalet. Jeg går på ingen måde op i fodbold, jeg er faktisk revnende ligeglad. Men her sad vi med vores øller og så fodbold. Han forklarede mig reglerne. Det var faktisk meget hyggeligt. Englænderen er ikke i Danmark alene – nogle kolleger sivede så småt til, da kampen blev fløjtet i gang. Hans chef satte sig ved vores bord. Han var en stor fyr. Så helt igennem britisk ud. Og sådan som jeg forestiller mig, at også en hooligan ville se ud. Næsten uden markering af overgang fra næserod til pande, bred mund med fyldige læber, store overarme. Lidt farlig at se på. Han var hamrende lækker. Når han og Englænderen snakkede sammen, gik det så stærkt og med så udpræget accent, at jeg havde svært ved at følge med. I ved, sådan så t’erne næsten forsvinder helt. Chefen oversatte for mig med tydelig udtale, mens han bøjede nakken, så vi var i øjenhøjde. Oh, Himmel.

Da fodboldkampen var færdig, insisterede Englænderen på at følge mig hjem. Han tog mig i hånden, flettede sine fingre ind i mine, mens vi gik. Jeg vidste ikke helt, hvad jeg skulle mene om det. På en måde var det bare for sødt. Han snakkede allerede om en anden og tredje date. Restaurantbesøg. Biograf. Hjemmelavet middag. Lige der ville jeg gerne se ham igen. Mest fordi jeg havde haft så sjov en aften, ikke fordi jeg havde specielt lyst til at lave andet end at drikke øl med ham. Over weekenden har jeg haft svært ved at finde den lyst frem igen. Så i aftes skrev jeg en kort, beklagende besked til Englænderen. Bagefter slettede jeg Badoo.

Older posts